Dégôut.

Dégôut de tout

Et de moi -même.

Et de l’amour

Et de ces gestes.

Et de ces poèmes

Oû ma vanitè

Bourdonne comme un insecte

Qui se croit toute l’été.

Ah! Me retrouver

Sur les genoux de ma mère;

A sept ans, un soir d’hiver…

Maurice Carême-1999

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